Jesse Christen

Damon

Dans l’univers de Dust City 

Brage

Si on n’y fait pas attention, il existe des endroits où on pourrait bien mourir d’ennui.

Il donne un coup de pied dans la poussière, qui s’envole lourdement au bout de sa botte ferrée, et il poursuit son chemin juste pour ne pas la regarder retomber. Il est arrivé ici il n’y a pas si longtemps, dans ce pauvre assemblage disparate de maisons en bois perdu au milieu du désert, mais ça lui semble déjà une éternité. Un coin pathétique et sans perspective d’amélioration, si ce n’est l’extinction totale.

Des trous paumés comme ça, ça ne devrait pas être permis.

Lui, ici, ça ne devrait pas être permis.

Les heures semblent plus longues, ou bien c’est la nuit elle-même qui hésite à tomber sur ces lieux affligés, écrasés de chaleur. Par manque de motivation, sans doute : qu’y aurait-il à masquer, à dissimuler sous son obscur manteau d’étoiles ? Au crépuscule, les gens dorment déjà, ou sont enfermés chez eux à maintenir l’illusion d’une existence qui vaut la peine d’être vécue. Aucun goût de danger dans l’air immobile, rien que celui de la terre brûlée par le soleil ardent. Pas de dealers, pas de camés, de concours de flingues ou d’enchères au chaos, pas de violence ni de passion. Juste des regards de travers sur son passage, et partout autour de lui le carcan de moralité bien-pensante des petites gens sans envergure. La ville est trop étroite de l’arrière-train pour autre chose que cette médiocrité, elle se contente d’exister. Trop étroite pour lui, qui a toujours vécu en violant tous les interdits.

Lui qui vient de loin, d’un endroit qui lui ressemble. L’exact opposé d’ici. Il y est né, il y a grandi, prince arrogant qui a voulu une fois de trop jouer au roi. Il s’est promis le trône, il l’a touché du doigt. On l’a banni pour son audace, et il ne lui reste rien. Ses mains sont vides. Son cœur aussi, qui ne brûle plus que d’une flamme rageuse, impuissante, éternelle comme son exil.

Que devient un homme lorsque tout ce qui l’entourait, tout ce qui était sien n’est désormais rien de plus qu’un rêve particulièrement élaboré ? Un rêve inaccessible, qui lui murmure la nuit de perfides désirs à présent hors de portée. Son propre sang qui l’a trahi, pour lequel il s’est lui-même condamné. Son propre sang.

Depuis, il n’a cessé d’errer, traînant la désolation et l’amertume sous ses bottes. Ses voyages sans but l’ont conduit jusqu’ici, et quelqu’un va devoir finir par payer pour ce qu’on a fait de lui : un paria et un déchu en quête de justice pour lui-même.

Mais même ici il existe des moyens pour les hommes d’évacuer ce genre de tensions, sans cesse sur le point d’éclater. Et oui, il y a toujours quelqu’un pour payer ce qu’il ne peut plus se donner.

* * *

À première vue, l’intérieur soigné de la maison aux murs crème passerait presque pour respectable, mais un bordel reste ce qu’il est, quel que soit le nombre de rubans qu’on y entasse. Il en a assez fréquenté et même possédé dans sa vie pour savoir renifler de loin leurs parfums douteux, alors il a repéré celui-ci sans mal. La petite concession honteuse à la morale locale.

Quand il passe la porte, faisant tinter son carillon délicat, les filles présentes ne lui sourient plus. Elles ont plutôt tendance à reculer dans l’ombre en espérant échapper à son attention.

Au début, elles se pressaient pour plaire à l’étranger aux cheveux clairs, attirer son regard et se faire choisir. On ne voit pas souvent passer par ici des hommes au charme aussi trouble. Malgré l’expérience de certaines, les plus jeunes n’ont rien décelé de la déviance cachée derrière son sourire trop facile, ses fossettes de mauvais garçon prétendument assagi. Un rictus de loup déguisé. Puis celles qui sont montées à l’étage avec lui ont raconté à mi-voix ce qu’il leur faisait subir derrière leurs portes fermées. La rudesse silencieuse et le sexe brutal, le mâle qui n’atteint sa jouissance qu’à travers la souffrance infligée. Jamais assez pour faire couler le sang ou qu’on lui refuse sa rétribution en argent sale, mais trop pour réussir à dormir lorsque lui est déjà loin. En vérité, il n’a pas que la beauté du diable, il en a aussi les manières.

Ce soir encore, les filles de la maison close tremblent pour celle qui devra le subir entre ses cuisses jusqu’au matin. Et prient pour ne pas être l’infortunée élue.

Il parcourt du regard les blondes et les rousses, adresse un clin d’œil à une brunette qui courbe la tête en rougissant. C’est la fille qu’il a prise la dernière fois durant de longues heures, les traces invisibles sous sa robe la brûlant de nouveau, comme s’il pouvait les voir. Peut-être devrait-il lui donner une autre chance de lui tenir tête, une fois arrachées toutes ces couches de tissu superflues…

Mais cette nuit sera différente. Il le sait en une fraction de seconde, le temps qu’il lui faut pour apercevoir l’exquise vision, assise près du piano jamais utilisé. Les grands yeux sombres frangés de longs cils, la peau pâle sous le casque en bataille de cheveux noir corbeau.

Un garçon.

Vingt ans ou moins, grâce et finesse formant un charmant tableau trompeur. L’étranger le contemple une seconde, jauge la pureté et l’innocence prétendues au milieu des putes tremblantes, et elles comprennent que le garçon vient de les sauver toutes. En se condamnant lui-même.

Il marche jusqu’à l’adolescent, lui effleure la mâchoire de ses doigts.

— Comment tu t’appelles ?

— Lex, répond le garçon, les yeux levés vers l’étranger, exempts de toute trace de peur.

Une erreur sans doute due à sa jeunesse – s’il s’agit bien d’une erreur. L’homme lui adresse un demi-sourire, éclairant ses traits harmonieux. Un instant l’orage qui couve en dessous s’apaise. C’est un sourire qui devrait alerter sa proie, mais il ne semble que l’hypnotiser.

— Et vous ?

— Damon.

Le garçon l’a conduit par la main le long de l’escalier tapissé de velours grenat, puis dans la chambre qui se réclame d’un luxe discret, parfaitement vain. Damon s’est laissé mener sans résistance, peut-être égayé par ces manières délicates. La porte refermée sur eux, il s’est allongé sur le grand lit, ses bottes poussiéreuses souillant la soie des draps. Il a pris la bouteille posée sur la table de chevet, dédaignant les verres, et a bu une longue gorgée du liquide ambré. Le garçon n’a fait aucun commentaire, il se tient debout devant lui, immobile, patientant.

— Désape-toi.

Il obéit, ôte en silence ses vêtements un par un.

Damon le regarde et boit de nouveau. Le regarde, et boit.

— Viens là, dit-il lorsque le garçon est nu devant lui, exposant sa peau blanche et ses attaches fines, ne demandant qu’à être brisées.

Il rampe sur les mains et les genoux, plus gracieux que lascif. Il se niche entre les cuisses de l’homme et frotte sa tête contre le renflement qui tend le tissu de son pantalon. Ses doigts agiles débouclent sa ceinture.

—  Bois.

—  C’est pour vous, monsieur, décline poliment le garçon.

— Bois.

Il lui glisse sans douceur la bouteille entre les lèvres, et le garçon ouvre la bouche, soumis. Damon maintient le goulot en place, l’inclinant, et le garçon s’étrangle un peu. L’alcool coule sur son menton. Damon lui tire la tête en arrière, et Lex laisse échapper une plainte étouffée. Indifférent, Damon lui lèche le cou, buvant à même sa peau.

Lex ferme les yeux et se laisse manipuler sans résistance. Mais Damon a vu le frisson parcourir ses fines épaules, et ses yeux verts se sont en réaction obscurcis de désir. Brusquement il le fait se retourner, l’étend de force sur le ventre. Une main plaquée sur son dos, il s’agenouille derrière lui, abaisse son pantalon dégrafé sur ses cuisses. Sa queue est déjà dressée, impatiente. Il glisse ses doigts entre les fesses du garçon et crache. Lex tressaille, le visage enfoui dans le matelas, tandis que Damon le prépare, à peine, trop vite.

Puis Damon s’allonge sur lui, prend son sexe tendu dans sa main et remplace ses doigts avec. Le cri de douleur de Lex est assourdi par le drap, sur lequel ses phalanges se crispent. Les traits de Damon se tordent à peine tandis qu’il envahit l’étroit passage brûlant qui se contracte autour de lui, l’enserrant délicieusement. Il se retire presque en entier et revient, l’emplissant, jouissant autant de la sensation que des sanglots du garçon. Il le prend, encore et encore, et la sueur coule de son front jusque dans le dos de son compagnon, au milieu duquel sa main appuie encore, assez fort pour le maintenir sous lui malgré les ruades de moins en moins résolues. Assez fort pour y apposer sa marque.

Son autre main est refermée sur une hanche saillante, les ongles enfoncés dans la peau fragile. Damon se redresse un peu, change son angle et approfondit son va-et-vient, récoltant un geignement surpris, comme involontaire. Il aime prendre ses partenaires comme ça, l’absence de préliminaires et les dimensions de sa queue formant la combinaison parfaite : il peut presque s’imaginer ainsi que le garçon sous lui était vierge. Et la souffrance ambiguë qu’il provoque décuple son plaisir.

Il cligne des yeux pour éclaircir sa vision trouble, contemple la masse emmêlée et moite de mèches sombres tranchant sur la pâleur de la peau – l’association qu’il préfère –, et une nouvelle vague de désir accélère son cœur. Il passe un bras sous la poitrine de Lex, le contraint à se redresser, à plaquer son dos contre son torse moite. Ainsi il va encore plus loin, ses hanches se mouvant à un rythme plus rapide, syncopé, leurs peaux se heurtant avec un son humide, obscène. Les gémissements de Lex sont désormais spasmodiques, haletants. Il ne tente plus depuis un moment de se soustraire à l’homme, il se laisse aller contre lui, son propre poids le clouant davantage au membre qui l’empale. Damon sourit contre sa nuque lorsque sa main vient caresser le sexe du garçon, aussi tendu que le sien. Il savait qu’il aimerait la douleur, il l’a su avant lui, lorsqu’il a croisé son regard calme qu’il refusait de baisser.

Bientôt il sent la jouissance approcher, et le garçon le perçoit aussi. Damon se détache de lui, le rejette sur le matelas, où Lex s’effondre avec un petit glapissement de surprise, peut-être de déception.

—  Ouvre la bouche.

Le garçon hésite et Damon le gifle. Mais il n’y met pas autant de force qu’il aurait pu, et une fois de plus Lex se soumet, les yeux fermés, les larmes débordant de ses longs cils.

Damon place ses genoux de part et d’autre de sa tête et force ses lèvres. Il s’y enfonce jusqu’à la garde, et Lex s’étouffe, tousse.

—  Plus.

Son sexe est trop massif, mais il n’en a cure. Lex ouvre ses mâchoires autant qu’il le peut et se met à le lécher, à le sucer frénétiquement, creusant ses joues. Il espère peut-être le faire jouir plus vite mais Damon sait comment se retenir, danser au bord du vide aussi longtemps qu’il lui plaît d’imposer l’épreuve à ses partenaires. Le visage de Lex se pare d’une teinte pourpre, sa respiration coupée par la colonne de chair qui coulisse sans répit entre ses lèvres, encore et encore. De longues minutes durant, Damon viole sa bouche, ses mains plaquées sur les tempes du garçon pour le maintenir, grondant comme un animal plus qu’un homme.

Le menton de Lex est luisant de salive, sa gorge rougie, et au moment où il est sur le point de perdre conscience sous le manque d’air le rythme change enfin. Damon émet un grondement et se raidit, ses doigts se crispant douloureusement dans les mèches sombres, égratignant son cuir chevelu. Lex s’étouffe à nouveau, le liquide épais et amer inondant sa bouche, débordant des commissures de ses lèvres gonflées. Mais Damon ne le laisse pas échapper avant d’en avoir terminé, et, perdu dans le brouillard de sa propre jouissance le garçon l’entend prononcer un nom.

— Killian…

* * *

Il reste en ville.

Personne ne l’attend nulle part, et il dispose d’assez de ressources volées à son ancienne vie pour faire ce qu’il veut. L’ennui est devenu son unique ennemi, et pour le moment l’ennui a perdu une bataille, à défaut de la guerre.

Il retourne au bordel presque tous les soirs. Il ne change plus de fille à chaque visite, il désigne Lex, systématiquement. Celui-ci n’a pas un mot de protestation, ne se dérobe jamais, ne confie à personne ce qu’on s’imagine qu’il subit en compagnie de l’étranger.

Les soirs où le garçon n’est pas libre, Damon l’attend. Et il le prend ensuite, quel que soit l’état dans lequel il le trouve. Les nuits de Lex se terminent toujours après Damon, même si la soirée de travail commence à peine pour les autres. Mais il est rare que ce client particulier ne reste que peu de temps, bien que ce soit arrivé à une ou deux occasions. Lex a détesté ces fois-là.

Ce soir ils ont de nouveau baisé à la façon de Damon, brutale et sans concession, et à présent la chambre ne résonne plus que de leurs souffles précipités, qui s’apaisent peu à peu. Lex est encore cloué au matelas par le poids de Damon, étalé sur lui de tout son long, toujours en lui. Il écoute ralentir le cœur de son partenaire, sachant que dans quelques secondes seulement il se relèvera, se rhabillera sans un mot et quittera la chambre en y laissant la petite liasse de billets habituelle.

Tout à coup Lex n’a pas envie d’y être. Pas envie du froid laissé par l’absence de l’homme qui se sert de lui comme d’un objet, pas envie de regagner son propre lit vide, où il est pourtant en sécurité. Pas envie de se lever un autre matin en se demandant s’il viendra le soir suivant.

Sans réfléchir il suit une impulsion issue de nulle part. Il pose ses mains sur le dos fin et musclé de Damon et le caresse avec précaution, comme on flatte un fauve au repos. Sa peau est brûlante, glissante de sueur. Ses paumes glissent jusqu’aux hanches étroites, s’aventurent plus bas.

Damon se redresse un peu et Lex peut sentir sa queue en lui se durcir imperceptiblement, propageant une onde de plaisir le long de ses nerfs. Il est toujours étonné de son propre désir, comme né d’un paradoxe étrange, chaque fois que Damon use envers lui de cette violence qui trahit une faiblesse implicite, une faiblesse dont le garçon est la seule cause. Toujours étonné de voir à quel point son corps malmené en veut encore.

Son corps, rien d’autre.

Il rencontre le regard vert qui lit peut-être en lui ce dont il a envie. Une seconde passe, et il pourrait presque croire que oui, Damon va l’embrasser, le seul geste intime qu’ils n’aient jamais partagé.

Puis l’homme se relève et se détache de lui. Les bras de Lex retombent et il reste allongé, les muscles endoloris et la peau trop sensible, tandis que son client quitte la chambre.

* * *

Il n’y a rien à attendre de cette histoire, mais le garçon est jeune. Il n’a pas encore été assez usé par la vie qu’on lui a attribuée pour apprendre à reconnaître et à éviter ce genre de méprises.

— Damon, dit-il dans le silence de l’après, un autre soir, et le simple son de sa voix articulant autre chose qu’un cri ou une plainte résonne comme un défi en soi.

L’homme se retourne. La lueur discrète de la lanterne souligne d’un halo doré les plats et les angles saillants de sa silhouette élancée. Lex évite de s’attarder sur les détails qu’il connaît par cœur et accélèrent pourtant son cœur chaque fois qu’il y repense, seul.

C’est donc par pur souci de concentration qu’il remonte à son visage, mais ce n’est guère mieux. Damon le regarde, attendant la suite, même s’il est clair qu’à présent le garçon ne figure plus dans ses pensées immédiates.

— Quoi ?

Qui tu es vraiment, d’où tu viens ? Pourquoi tu es toujours si en colère, et triste le reste du temps ? À qui tu penses quand tu me fais mal ?

— Tu pourrais rester.

S’il est surpris, Damon ne le montre pas. Il lui rend son regard avec un petit sourire moqueur.

— T’as encore envie ?

— Tu pourrais rester dormir, je veux dire.

Damon lève un sourcil.

— Il est tard, poursuit Lex un peu trop vite. Tu n’as pas besoin de payer plus. Tu peux rester ici.

Il est persuadé que Damon va de nouveau lui rire au nez, l’ignorer ou pire décider de ne plus revenir voir la pute qui se rend ridicule toute seule.

— Tu veux que je reste dormir, avec toi ? Damon explicite.

Lex s’en doutait déjà, mais reçoit ainsi la confirmation qu’il n’y a pas que dans ses gestes que Damon peut se montrer cruel.

— Je… je peux pas te laisser tout seul ici. On n’a pas le droit de laisser les clients…

Il s’interrompt en voyant Damon remettre son jean sur un fauteuil où il a abandonné ses fringues, tout à l’heure. Il le regarde revenir au lit où lui repose toujours, se glisser sous les draps en vrac. Il le sent qui se presse contre son dos.

— Juste dormir ? s’enquiert Damon, son souffle tiède caressant sa nuque, y faisant danser un frémissement.

Lex ne répond pas, son corps déloyal le fait pour lui. Il est encore à vif de leur précédente étreinte, encore marqué à l’intérieur, mais ça ne change rien.

Il n’y a pas de pause, pas de préambule. Si facilement, comme si c’était là sa place, Damon se glisse en lui, leurs chairs se reconnaissant, s’emboîtant naturellement. Sa main se pose sur la hanche nue, y prenant appui sans sa brusquerie précédente. Et le gémissement bas du garçon résonne tel un aveu. Peut-être ne dormira-t-il pas beaucoup cette nuit, et il sait que le lendemain sera difficile, mais peu lui importe, tandis qu’il se laisse emporter.

Plus tard, il est sur le point de sombrer dans un sommeil épuisé. Il s’efforce de lutter contre, il voudrait profiter de ces circonstances inédites, savourer une petite victoire qui pourrait bien prendre trop de sens au matin, et tant pis. Mais Damon l’a littéralement, méthodiquement vidé, ignorant l’accord de « rester dormir » au profit de « baiser encore et encore », et comme toujours Lex ne lui a rien refusé. À présent ses yeux se ferment tout seuls, ses membres sont plaisamment lourds. Depuis les limbes qui l’appellent il sent les bras de l’homme encore autour de lui, hume son odeur masculine qui les imprègne tous les deux, l’arôme de sexe et de sueur, familier et étrangement rassurant. Alors il se serre d’instinct contre le corps collé au sien, oublie toute prudence en nichant avec un petit soupir sa tête brune contre la poitrine ferme et chaude. Il n’est pas repoussé.

Et lorsqu’au milieu de la nuit il est réveillé par l’un de ses cauchemars coutumiers, l’étreinte de Damon se resserre autour de lui. Désorienté, cherchant à retrouver son souffle après le mauvais rêve, Lex ouvre les yeux dans le noir.

— Rendors-toi, murmure Damon, sa voix différente de celle de leurs ébats.

Et Lex obéit, comme toujours.

* * *

Peu après Damon quitte la ville, parce que l’inaction lui pèse sous ces toits trop bas et que rien ne le retient. Il laisse ses affaires dans la chambre de la pension miteuse dont il est le seul client – il sait pertinemment qu’ici personne n’essaierait de lui voler quoi que ce soit, ce qu’il en viendrait presque à regretter.

Il sillonne le désert, reposant chaque nuit sous la voûte étoilée, se répétant que s’il n’a plus droit aux espaces saturés de la cité décadente qui dort toujours dans son cœur, l’immensité autour de lui vaut toujours mieux que les murs étouffants des petites villes ennuyeuses à mourir.

Il se demande pourtant, chaque matin, s’il la reverra un jour, cette cité qui lui manque comme une amante enfuie, s’il croisera à nouveau celui qu’il y a laissé, celui dont il a épargné la vie et bien plus encore, au dernier moment. Et si cela arrive, s’il le prendra contre lui, ou s’il le tuera.

Mais ces rêves ne sont que des fantasmes, Damon le sait, de plus en plus lointains, de plus en plus inaccessibles. Même l’infini du désert ne peut soigner cette plaie ouverte.

Et lorsqu’il retourne à la petite bourgade terne et désolante de paix, il va directement voir le garçon.

Lex ne dit rien le soir où lui revient l’homme qu’il pensait ne jamais revoir, son visage pâle demeure neutre, autant que celui de Damon. Il le suit dans leur chambre, referme soigneusement la porte derrière eux, s’adosse au mur, tandis que Damon se débarrasse de l’étui de son arme, de sa veste poussiéreuse et de ses bottes, avant de se retourner vers lui. Ils échangent un regard songeur.

Et puis Lex court à lui et lui saute dessus, enroulant ses jambes autour de sa taille, ses bras autour de son cou. Damon vacille à peine, referme les siens sur le dos frêle du garçon. Durant les heures qui suivent, il ne le lâche plus.

Quand ils ont épuisé jusqu’à leur faculté de bouger, ils restent allongés, l’un en travers de l’autre. Par la fenêtre entrouverte le vent du désert vient sécher la sueur sur leur peau, et Lex frissonne sous la caresse presque distraite des doigts de Damon, qui pianotent sur ses côtes.

— La prochaine fois que tu partiras…

Il a parlé à voix haute sans même s’en rendre compte, et il se mord les lèvres.

Les doigts de Damon continuent leur danse lente, plus bas, sur son ventre maintenant.

— Oui… ? finit-il par le relancer, lorsque le silence s’est étiré plusieurs dizaines de secondes.

— Tu m’emmènerais avec toi ?

La voix de Lex a résonné dans l’air immobile, claire comme celle d’un enfant, ce qu’il n’est plus. Il ferme les yeux quand les doigts sur lui se figent.

Damon se redresse d’un mouvement souple, son ombre recouvrant le garçon. Lex n’est plus un enfant, non, mais il n’a pas assez d’expérience pour comprendre vraiment l’expression de l’homme penché sur lui.

Damon se rapproche encore, effleure sa bouche de la sienne, une fois, puis deux, et le cœur de Lex se met à tambouriner entre ses côtes. La sensation est encore meilleure que tous les baisers qu’il a imaginés, nuit après nuit, seul dans son lit. Ce baiser-là est empreint d’une douceur inédite, celle de la langue de Damon, de ses lèvres pleines qui épousent les siennes avec autant de naturel que tout ce qu’ils font ensemble, chaque fois qu’ils se sont retrouvés entre ces murs. L’espace d’un baiser, Lex découvre la sensation inconnue d’être simplement heureux, comme on se tient sous un ciel sans nuages.

Puis Damon interrompt le contact entre eux, et Lex ne perçoit ses mots prononcés si bas que parce qu’il les formule presque dans sa bouche, son souffle caressant sa peau.

— Même si je le voulais… je n’ai nulle part où t’emmener.

* * *

Il n’a pas fait exprès de le démolir de cette manière. Il ne comprend pas bien comment ça a pu se produire, tandis qu’il regarde l’homme en sang, recroquevillé sur le sol en terre battue du bar plongé dans un silence choqué. Ça faisait longtemps que ça ne lui était pas arrivé, cette curieuse impression de dédoublement, comme s’il se regardait de loin en train de tabasser à mort un pauvre type qui n’a pas compris qui il avait en face de lui. Schizophrène, lui a-t-on balancé un jour. Malade, jeté, dingue, complètement barge. Il en a entendu pas mal, depuis les temps agités de sa jeunesse. Ça l’a toujours fait rire.

Il riait encore tout à l’heure, en écoutant le commentaire vaguement insultant fait par le type à voix basse, pas assez basse cependant pour qu’il ne l’entende pas. Un travailleur honnête, cet homme, venu en descendre une au comptoir avec ses collègues, avant de rallier le foyer familial pour la nuit. Damon, lui, buvait tranquillement son verre, seul à sa table habituelle, et chacun aurait pu rester dans son coin sans faire d’histoire. Mais les lignes parallèles se sont croisées, et maintenant l’homme n’oubliera jamais Damon. Impossible, avec sa bouche désormais largement édentée et son œil gauche définitivement fermé. Damon n’avait pas prévu de frapper si fort, si longtemps, tandis que les autres le contemplaient, bouches bées, en une fascination mêlée d’horreur, ayant visiblement tous oublié que le pauvre type était censé être leur camarade.

Il n’avait pas non plus prévu que ça lui ferait autant de bien.

Putain, ça m’avait manqué, songe-t-il distraitement en secouant sa main ensanglantée, projetant des gouttelettes écarlates sur le sol poussiéreux. La silhouette à terre gémit faiblement et Damon sourit.

Personne ne lui dit rien, personne ne lui demande de sortir. Pourtant il les observe longuement, un par un, et il est plein d’espoir. Il les supplierait bien, s’il savait comment on supplie pour ce genre de choses. Mais aucun d’eux ne brise le silence opaque, aucun d’eux ne soutient son regard insistant. Un troupeau de biches figées, prises au piège devant un fauve. Son sourire s’atténue et il soupire.

Peut-être s’attaqueront-ils à lui plus tard, s’ils en trouvent le courage, quelque part entre leurs jambes. Il leur a enfin donné la raison qu’ils attendaient depuis son arrivée ici, pas vrai ? Peut-être cet endroit désolant de médiocrité va-t-il enfin se révéler digne d’intérêt.

* * *

— Qui t’a fait ça ? demande Lex d’une voix blanche, avisant ses phalanges à vif.

La nuit est tombée et le calme avec, ramenant la fièvre dans le cœur de Damon. Il a toujours vécu à l’envers du monde, et il ne supporte plus cette quiétude insidieuse après le bienheureux rush d’adrénaline dans le bar, tout à l’heure. Il en veut plus, bien plus, comme un camé en sevrage brutalement interrompu.

C’est pour cette raison qu’il est venu voir Lex, même s’il s’en était abstenu ces jours-ci, parce que leur dernière discussion l’avait… agacé. Mais ce soir il a envie, ou besoin, de retrouver ce goût âcre, celui de la violence, dont il n’a eu droit qu’à un aperçu aujourd’hui.

— L’infirme de la ville, réplique-t-il, parce que le gamin attend visiblement une réponse.

— Il n’y a pas d’infirme ici, remarque Lex en s’éloignant pour aller fouiller dans le tiroir de la commode, sous la fenêtre.

— Maintenant, si.

Avec un certain intérêt, Damon regarde les mains du garçon s’immobiliser un instant, son dos se raidir. Mais cela ne dure que quelques secondes, avant que Lex revienne à lui chargé de bandages et d’une bouteille d’eau. L’air neutre, il traîne une chaise devant le lit où Damon est assis et s’y installe, puis lui saisit la main et entreprend d’office de la nettoyer.

Vaguement amusé par cette inhabituelle manifestation d’autorité, Damon se laisse faire. Ils restent un moment en silence, tandis que le garçon le soigne avec une précaution parfaitement inutile. Lorsqu’il a terminé de bander ses doigts, Lex lève enfin les yeux sur lui.

— Je n’arrive pas à imaginer l’état de son visage, pour que ta main ressemble à ça. Qu’est-ce qu’il t’a dit ?

Le sourire de Damon laisse clairement entendre qu’il a pris sa remarque comme un compliment, et il lui répond avec bonne humeur :

— Il a parlé de ce que je m’apprête à te faire.

Lex le regarde, surpris, et oublie de se débattre lorsque Damon se penche et lui agrippe les avant-bras, avant de le jeter sur le matelas, souriant toujours comme un dément.

* * *

L’incendie mordoré embrase lentement le désert à l’est, annonciateur de la vague de chaleur qui s’abattra bientôt sur le monde. Assis en tailleur devant ce qui reste des braises de son feu de camp, Damon observe le spectacle et savoure le vide ambiant, en lui-même comme au-dehors.

Cela fait deux nuits qu’il dort à la belle étoile, libéré des toits, et il sait qu’il repartira bientôt, qu’il quittera enfin cette pauvre excuse de civilisation, une fois que ses habitants auront trouvé le courage de s’en prendre à lui. Il sait maintenant ce qui le retenait ici, ce qu’il devait y accomplir pour pouvoir repartir. C’est là l’une des premières leçons que la vie lui a enseignée : une petite dose de chaos élève toujours les hommes les plus récalcitrants, lorsqu’ils y sont confrontés de force. Ceux-là mettent du temps à se décider : depuis qu’il a défiguré l’un des leurs, il n’a eu droit qu’à des regards torves et des murmures vite étouffés. À l’exception de Lex – dont le visage est trop joli pour être gâché –, ces derniers jours tout le monde semble déguerpir à son approche. C’en est presque comique.

Mais la confrontation ne saurait plus tarder. Il effleure le canon froid de son arme à sa cuisse, imaginant déjà le métal brûlant entre ses doigts. Ses mains sont nettes, mais il les voit brièvement rouges, croit distinguer l’espace d’une seconde le sang sous ses ongles, à la place du sable. Son cœur s’accélère et il inspire profondément, réprimant la pulsion de violence qui enserre ses tempes dans un étau familier.

Là d’où il vient, il n’avait pas besoin de refouler ces accès morbides, cette rage toujours plus forte que lui. Là d’où il vient, il existait à sa disposition mille et un moyens d’y remédier. Mais là d’où il vient n’existe plus pour lui, et il doit se contenter de ce qu’il a.

Son souffle se bloque péniblement, et il serre les poings à s’en faire mal. Un visage qu’il connaît par cœur s’impose à lui, un visage grave aux yeux verts semblables aux siens, qu’il ferme pour ne pas le voir – ou pour le voir mieux, il ne sait pas vraiment. Calme-toi, Damon, tout va bien. Non, d’accord, c’est pas vrai, c’en est même loin. Tout ira bien, murmure une voix, la sienne ou celle de son traître de frère, il ne le sait pas non plus.

Dans l’espoir de la faire taire autant que par défi, il invoque alors un autre visage, un autre garçon, qui l’attend, là-bas, dans une chambre de bordel aux murs clairs. Un garçon trop confiant qu’il emmènera ou non avec lui lorsqu’il reprendra sa route. Dans son esprit, Lex lui sourit toujours, lui. Lex le regarde comme s’il avait une putain de réponse pour chacune de ses questions informulées. Un peu comme son frère, avant, il y a bien longtemps. Avant qu’il se détourne de lui.

Je suis devenu comme ça à cause de toi, a-t-il soudain envie de dire, ce qu’il n’a jamais dit, ne dira jamais à voix haute, même seul dans le désert indifférent, même avec un flingue plaqué sur la tempe. Toujours un peu plus, chaque fois que je t’ai protégé, chaque fois que je me suis pris dans la gueule cette salope de vie à ta place. C’est seulement pour toi que j’ai fait tout ça, que je suis devenu ce que je suis. Je n’ai jamais eu le choix : je te l’ai laissé.

Il rouvre les yeux sur la plaine aride qui l’entoure, la poussière omniprésente qui danse lentement sous le soleil, et le vide, encore, partout, toujours.

Voilà où ça m’a mené, songe-t-il encore, et il se met à rire dans le silence du matin.

* * *

Il y a quelque chose de différent, comme une note d’alarme indéterminée, en suspens dans la lourdeur de l’air. Il le pressent tel un chasseur devenu proie, tandis qu’il progresse lentement dans la rue principale déserte, inondée de lumière. Sa main s’abaisse sur sa cuisse avec une avidité qui lui est propre, mais il ne croise personne, la vacuité et la quiétude qui pèsent sur ses épaules comme une chape de plomb ne faisant qu’augmenter son impatience. Combien d’autres hommes devra-t-il massacrer sous un prétexte ou un autre, avant qu’ils osent enfin s’attaquer à lui ?

Il est encore tôt mais il décide quand même d’aller calmer sa frustration, de la seule façon que cette ville lui a offerte jusque-là.

Un son étrange, long et monocorde, brisant le silence, lui parvient bien avant qu’il atteigne la maison close. Sa peau en sueur est parcourue d’un frisson. Il accélère l’allure, au même rythme que son cœur qui semble enfin s’éveiller. Il ne s’en rend pas compte, mais lorsqu’il pousse la porte au carillon, assez fort pour qu’elle aille s’écraser contre le mur, il est en train de courir.

Une fois qu’il est à l’intérieur, les sanglots s’intensifient. Deux filles assises sur un canapé se relèvent brusquement à son arrivée, leurs visages trop maquillés en pleurs. Il s’avance vers elles, les forçant à reculer, accrochées l’une à l’autre.

— Où il est ?

Il a lui-même du mal à reconnaître comme la sienne cette voix sourde et menaçante, plus animale qu’humaine.

— Allez-vous-en, lui dit la plus brave des deux.

Il fait un pas vers elles et un soupir de pure terreur échappe à la brune qui a parlé.

— Ne m’oblige pas à répéter, murmure-t-il.

D’un doigt tremblant, sans le regarder, elle désigne l’escalier.

Il sait déjà quelle chambre, même s’il n’y avait pas eu les plaintes pour le guider. Les silhouettes éplorées d’autres filles rassemblées autour du lit où il a dormi tant de nuits s’écartent sur son passage, sans un mot.

— Dehors, dit-il seulement, et aucune ne s’oppose à lui.

Une fois seul dans la pièce, il s’approche lentement du lit. Il sait déjà qu’il ne lui sert plus à rien de se presser. Ses traits restent de marbre tandis qu’il détaille la forme mince étendue sous le drap, le visage juvénile, à peine plus pâle qu’à l’ordinaire. On pourrait presque croire que le garçon dort, mais son immobilité parfaite trahit la réalité. Une réalité bien trop familière à Damon pour qu’il entretienne le moindre doute. Pourtant il soulève le drap, observe l’impact noir à l’exact endroit où le cœur ne bat plus. La blessure est nette, propre, comme la mort de Lex a dû l’être. Définitive.

Ils n’ont pas osé le défigurer, ils n’ont pas eu ce courage. Juste une balle dans le cœur, et une ferme invitation pour Damon à dégager de leur ville bien-aimée, qui a finalement reçu sa dose de chaos concentré.

Il s’assoit lourdement sur le lit, dans un mouvement dépourvu de grâce. Un instant la chambre silencieuse lui semble résonner d’un rire enfantin, puis d’un gémissement qui l’est moins. Damon secoue la tête, attend, mais aucune des voix qui hantent habituellement son esprit ne paraît avoir quelque chose à ajouter. Il n’y a plus que le vide, de nouveau, et cette fois il en est vaguement reconnaissant.

Il prend l’une des mains du gisant, froide et inerte, dans la sienne. Les yeux rivés sur leurs doigts entrelacés, il attend que la nuit tombe.

* * *

Le soleil est couché depuis longtemps, pourtant on y voit comme en plein jour. Debout sur un promontoire rocheux, les jambes écartées fermement arrimées au sol, Damon observe son œuvre avec satisfaction. Tout son corps est las d’avoir couru d’un point à un autre durant près d’une heure, le dos voûté, mais il ignore les courbatures qui se font déjà sentir. Les départs de feu qu’il a patiemment lancés n’ont pas tous pris, mais il y en a bien assez pour faire courir à leur tour les gens honnêtes, qui seront toujours moins efficaces qu’un homme seul et déterminé.

Il admire le spectacle des hautes flammes jaune orangé qui semblent s’élever jusqu’au ciel étoilé, des silhouettes qui dansent à la musique des cris d’alerte ou d’horreur. Damon y a songé dès le premier jour : des maisons en bois dans un désert, c’est risqué. On n’est jamais à l’abri d’un accident, ou d’un incendiaire schizophrène.

Un long moment encore, il contemple la ville qui brûle et les vains efforts de ses orphelins. Il inspire profondément l’odeur de bois et de chair carbonisés pour s’assurer de ne jamais l’oublier, et il ne pense ni à son frère, ni à une autre ville, ni au garçon qui a payé pour lui.

Non, il ne pense qu’à la route qui n’a cessé de l’attendre, avec une patience qui lui survivra.

Puis il se détourne et s’éloigne lentement de la lumière.

Auteur aux multiples facettes, Jesse Christen aime préserver le voile de mystère qui l’entoure. Jesse a pour habitude d’écrire à la lueur d’une bougie, cultivant ainsi son côté poète maudit en se brûlant les doigts, et dit puiser son inspiration chez Stephen King, Danny Boyle ou n’importe quelle série de la HBO.

Du même auteur, disponible en numérique chez Emma :

Dust City

Dust City 2 – Le Feu sous la cendre

Du même auteur, disponible en numérique chez Brage :

Damon (nouvelle)

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